La poesia della settimana: Sandro Penna

Oh non ti dare arie
 di superiorità.
 Solo uno sguardo io vidi
 degno di questa. Era
 un bambino annoiato in una festa.

La tua giusta fierezza
 per il mio gesto vile
 pareva senza asprezza
 dorata dal tuo stile.

Come è bello seguirti
 o giovine che ondeggi
 calmo nella città notturna.
 Se ti fernú in un angolo, lontano
 io resterò, lontano
 dalla tua pace, - o ardente
 solitudine mia.

O solitario intorno a una fontana.
 Il poetico nudo della leva
 militare nel tuo cuore ardeva
 più che la Venere Botticelliana.

Le stelle mi guardavano se a tratti
 socchiudevano gli occhi come fanno i gatti.

Era la vita tua lieta e gentile.
 Quando a un tratto arrivò, gonfio d’amore,
 un lombrico vestito da signore.
 E’ quieta la tua vita e senza stile.

Il ciclista polverosa
 castità offre alla sposa.

Passando sopra un ponte
 alto sull’imbrunire
 guardando l’orizzonte
 ti pare di svanire.
 Ma la campagna resta
 piena di cose vere
 e tante azzurre sfere
 non valgono una festa.

Tra due malandri in fiore
 deriso era il mio cuore.
 Nel sonno al loro viso
 perdonai con amore.

Il fanciullo magretto torna a casa
 un poco stanco e molto interessato
 alle cose dell’autobus. Pensa
 con quella luce che viene dai sensi
 dai sensi ancora appena appena tocca -
 in quanti modi adoperar si possa
 una cosa ch’è nuova e già non tiene
 se inavvertito ogni tanto egli tocca.
 Poi si accorge di me. E raffreddato
 si soffia il cuore fra due grosse mani.
 lo devo scendete ed è forse un bene.

Della romantica tuta
 oh non amai solo la scorza.
 Ma proprio la dolcezza ch’è sperduta
 fra le montagne della forza.

Per averlo soltanto guardato
 nel negozio dove io ero entrato
 sulla soglia da dove egli usciva
 è rimasto talmente incantato
 con gli occhi tonti ferma la saliva
 che il più grande gli fece: Hai rubato?
 Poi ne ridemtno insieme tutti e tre
 ognuno all’altro tacendo un perché
 uniti da quell’ultimo perché
 che lecito sembrava a tutti e tre.

Un po’ di pace è già nella campagna
 L’ozio che è il padre dei miei sogni guarda
 i miei vizi coi suoi occhi leggeri.
 Qualcuno che era in me ma me non guarda
 bagna e si mostra negligente: appare
 d’un tratto un treno coi suoi passeggeri
 attoniti e ridenti - ed è già ieri.

La luna ci guardava assai tranquilla
 al di là dello schermo ov’egli attento
 seguiva le incredibili vicende
 col suo profilo di bambino, caro
 a quella luna già, ma assai lontano
 solo mezz’ora prima...

Un amore perduto quanta gioia
 di nuove sensazioni in me sorprende.
 Ma l’amore è perduto.
 E la pena riprende.

Cercando del mio male le radici
 avevo corso tutta la città.
 Gonfio di cibo e d’imbecillità
 tranquillo te ne andavi dagli amici.
 Ma Sandro Penna è intriso di una strana
 gioia di vivere anche nel dolore.
 Di se stesso e di te, con tanto amore,
 stringe una sola età - e te allontana.

Oh se potessi io lo compererei.
 Solo cosi forse mi calmerei.

Dacci la gioia di conoscer bene
 le nostre gioie, con le nostre pene.

Notte bella, riduci la mia pena.
 Tormentami se vuoi. ma fammi forte

Ma insieme a tanto urlare di dolore,
 te scomparso del tutto dai miei occhi,
 perché restava in me tanto fervore
 ch’io posavo ogni giorno in altri occhi?
 Rimase in me di te forse una scia
 di pura gioventù se tu scomparso
 dalla mia scena la malinconia
 restava come neve al sol di marzo?

Se l’inverno comincia sulle calde
 e sporche mani un odore di arance
 al quieto sole della festa arde
 nell’aria come qualcosa che piange

«Cullo una solitudine mortale
 nel mortale mattino, che da sempre... »
 Il verso dell’amico si era imposto
 da qualche giorno. Il fiume, come un olio
 lucido e calmo nello stanco agosto...
 Forse mia madre era perduta. Solo
 lucido e calmo mi era intorno, specchio
 a quello specchio nell’ampio silenzio,
 quegli che poi doveva il mio silenzio
 già triste come di un lontano assenzio -
 rompere con tanto mio consenso...
 (Il suo odore, la sera, come un cane
 sporco e fedele dopo le campane).
 Notte d’inverno, la tua dolce boria
 fa lontana, fa buffa questa storia.

Un dì la vita mia era beata.
 Tutta tesa all’amore anche un portone
 rifugio per la pioggia era una gioia.
 Anche la pioggia mi era alleata.

Con il cielo coperto e con l’aria monotona
 grassa di assenti rumori lontani
 nella mia età di mezzo (né giovane né vecchia)
 nella stagione incerta, nell’ora più chiara
 cosa venivo io a fare con voi sassi e barattoli vuoti?
 L’amore era lontano o era in ogni cosa?

Il gatto che attraversa la mia strada
 o bianco o nero stasera mi aggrada.
 Ma non mi aggradi tu stanca puttana:
 chiuditi con un altro nella tana.

Come è bella la luna di dicembre
 che guarda calma tramontare l’anno.
 Mentre i treni si affannano si affannano
 a quei fuochi stranissimi ella sorride.

E l’ora in cui si baciano i marmocchi
 assonnati sui caldi ginocchi.
 Ma io, per lunghe strade, coi miei occhi
 inutilmente. lo, mostro da niente.

Come è forte il rumore dell’alba!
 Fatto di cose più che di persone.
 Lo precede talvolta un fischio breve,
 una voce che lieta sfida il giorno.
 Ma poi nella città tutto è sommerso.
 E la mia stella è quella stella scialba
 mia lenta morte senza disperazione.