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Quattro poesie
di Sebastiano Burgaretta
[Murìu a piatati ] [L'omu] [Le
olam abbola u ventu] [Diario del Golfo]
*
Murìu a piatati
Murìu nfacci ô ventu
A mattri bedda ra piatati.
Scuru ri nfernu e bbucca ri lupu
Cummigghiannu ni veni a tutti pari.
Na manu ca m'afferrê cannarini
Mi sentu senz'abbentu ncripitari.
S'astutau ssa luçidda ri valìa,
carìu cciù lu munnu ncoddâ-mmia!
Raveru semu persi a lu scunsettu;
ma siri nun ci vogghju ppoi stavota.
Puttàtini nta-mmoscu a la olam
Scippatimi lu senziu ri cristianu
e-ghittàtilâ li cani, comâ-mmia!
*
L'omu
Nfrascinu vili
Nta-mmarî privulazzu iancu.
Na rètinê furmiculi
Ntrizzagghij ri sfunnèru
Sbacantê-nnesci a suma.
L'omu,
ca nascìu arrisicatu,
ncentrô funnu
castedda ranni isa
e-ppalazza iàuti
senza çima e-rràrichi tampocu.
U sonnu si rivòca
Ccâ facci tunna tunna
Ri na funcia cappiddina;
ma stranu assai raveru
mi parâ-mmia stu sonnu,
picchì ci viru-bbonu
e-pparru fotti
e-mmi ncutugnu tuttu
mentri ca mi sonnu.
Le olam abbola u ventu
Sulu u ventu sapi
Comu veni sta luci ranni,
putenti, abbrancicanti.
Sulu u ventu sapi r'unni nesci furiusa,
ppi-bbéniri girannu
e-cummiggjarâ-mmia.
Le olam abbola u ventu!
Ma nun parra u ventu:
çiuscia e canta senza noti,
ri chiddi maniati ccô viulinu.
Abbola sfirriannu senza versu,
ri chiddu cunzatu a tavulinu.
Le olam abbola u ventu!
Ammagnatu sugnu iu,
ntrunatu ri stu ventu,
annurbatu ri st'allustru.
Le olam abbola u ventu!
Mi ceccu ìu stissu ri cuntinu
Mi toccu e-pposî peri nterra,
ppi-ssiri sicuru ca ci sugnu.
Le olam abbola u ventu!
Mi sentu ca ci sugnu ppi-ddaveru.
Sugnu ìu: chiddu ca curri
E abbampa tuttu u iournu;
chiddu c'arruncia limarri
ccu li peri stanchê-elurdi,
chiddu ca parra sempri ccu scuppiddi
Le olam abbola u ventu!
e-ccumpuru nunn'agghja-ssiri ìu.
Nun quagghia sta cumeddia ccu-mmia.
Le olam abbola u ventu!
Quannu mai vosi segghji
e-ttaulî tiatru settê luçi?
Le olam abbola u ventu!
Ammucciatu stesi a-ttravagghiari:
mancu u ventu, passannu, aviâ-ssapiri.
Le olam abbola u ventu!
*
"Diario del Golfo"
C'è rimedio all'acuta spada
Piantata nel seno della madre?
C'è luogo ancora a sogni
Di bimbi nutriti alla speranza?
C'è più tempo a canti umani
di antica saggezza maturata?
Bolle di parole brevettate
Fermano l'aria rappresa
Nelle mani dei potenti.
Altro non c'è per chi
Fu messo fuori dal regno,
se non piatire la forza
vuota oramai del diritto.
La forbice avvalora le tesi
Eterne del più forte.
Quattro secoli d'attesa rendono giustizia
Al Francesco fiorentino
E chi è senza peccato
Scagli la prima pietra!
Albero di carta verde
E grandi palle colorate
Sulla sabbia aredente
Del deserto malato d'Arabia.
Femminile avvenenza coi microfoni
Della violenza antica di stato
Sulla nuda povertà di giovani
Scelti all'avventura senza ritorno.
Consolazione manierata
Di lettere estorte a penne
Di innocenti guidati
Da mani esperte di felloni.
Italiani vicini sempre
A chi difende la pace;
Natale che unisce,
l'amore che annega.
Non cessa ancora
Il pianto amaro delle
Figlie di Gerusalemme.
Sentenza di profezia,
sfuggita al dolore
del Figlio umano,
che si rinnova ora
più che mai agli occhi
muti d'ogni tempo.
Ma Gerusalemmme
È tutto il mondo,
inquieto e folle,
che non sa più dare
consolazione ai suoi
figli perduti.
Il toro è sceso nell'arena
E la folla anelante d'attesa
Ha l'aria di godersi lo spettacolo.
Provviste ha fatto forsennate
Ai grandi mercati americani
Dell'opulenza stupida di sempre.
S'è rotto l'ago inquieto e teso
Alla giusta punizione del tiranno.
A tutti buon divertimento!
La scena è piena di eufemismi colti
Al ceppo antico della menzogna
Elevata a dignità di stato.
Le camere in diretta portano
A casa l'euforia folle non stop
Dell'operazione di "polizia internazionale".
Chi dirà mai le colpe nere
Del vecchio Occidente senza vista?
Ostinata protervia di metallo
Dall'elmo tetro degli scipioni
Dilaga furente per le vie
Dell'universo mondo.
Macina turpe tiberina,
cavalcanet docile sofia,
predella fa del legno duro
rubato al Figlio dell'uomo.
Gira ancora, fuori tempo,
con intera l'antica tracotanza
dei mille padri impostori
mossi e fermi alla rovina.
Faccia nuova di yankees
Allevati alla sua scuola,
finge sempre d'essere per noi
ombelico e capo vivo di tutto.
In carne umana,
non in cera iblea,
ho visto il Volto
filtrato dalla croce.
Amaro dono
Al mio cammino
Hai voluto fare
In questo tempo.
Sono Ceneri vere
Quelle d'oggi.
A te mi affido:
prendimi per mano.
Ti fu detto: chiedi e ti sarà dato;
ti fu detto: bussa e ti sarà aperto.
Ma tu vedi solo l'ombra
Di una palma.
Oggi corri nella landa maledetta
Col fucile che loro t'hanno dato.
Brucia il sole
La sabbia dei tuoi piedi
Nella notte senza luce
D'oriente.
Bere dobbiamo dunque
Questo calice amaro?
Intero ce lo imponi,
Dio degli eserciti.
Ma io non ti conosco
In divisa di fuoco
E con spada di ferro.
Altro volto, conteso
A viscere umane,
mi fu largito in dono.
Ad esso mi formasti
Con sigillo di piombo.
Perché te lo riprendi,
Dio degli infelici?
Rinnovaci ancora,
in questi giorni neri,
i segni dell'intera
tua misericordia.
Guarda a questa nudità
Che ti ritorna tutta,
Dio caro dell'amore.
Sospiri di sollievo
di marca farisaica
inondano le orecchie
di noi che ci prestiamo
anche a questa fase
del titanico imbroglio.
La via della pace
dicono che sia aperta:
tracciata a sangue
nella sabbia amara
e nera del deserto
conteso con il fuoco.
E' via buia che passa
sul petrolio amato
a colpi di "diritto"
e coperto da un mare.
Di parole interessate
alla tresca comune.
Chilometriche file
Di lazzari iracheni
E febbre di occhi neri
Persi alla pietà
Faranno ancora
Guerra dentro me.
Released in internet: August, 1998
 
******July,
2000
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